viernes, 13 de julio de 2018

EL AZAHAR DE SEVILLA LANGUIDECE

La sierra invade savia y futuro,
apaga las voces de los pájaros
y se adueña de la vida, máquina de muerte.

El aire pasa de largo
donde antes se detenía y refrescaba.

La luz no renace en sombras y matices.

Al sonido no lo invaden gorjeos
ni leve rozar de hojas conversando.

No habrá flores la primavera que viene
ni naranjas el próximo invierno.

El azahar de Sevilla languidece.
El azahar de Sevilla languidece.




LA LLUVIA


Este texto forma parte de un trabajo de creación escénica cooperativa 
llevada a cabo en "La Barca otro Teatro", Sevilla.
Es un extracto de la performance "Voces transitadas". 
 Gracias Nuria Merino, profesora; Patricia Davis, directora
 y compañer@s: Felipe, Fernando, Isabel, Jony, 
Laura, Lucía, Pedro y Yolanda.  
  

Vengo de un lugar donde nos roban el agua.
Ando buscandola.
A veces sueño que soy la lluvia.

Un ruido.
El cielo se cae en mil trozos de mosaicos azules.
Una luz corre un telón invisible.
Rumor de agua interminable.
La Lluvia.

Un suave olor a tierra mojada.
Los árboles que me sostienen 
se empapan y yo con ellos.

La lluvia soy yo.
Soy el verde mojado, el cielo abierto.

Mis alas continúan el agua del cielo y son rio que empapa las raíces primeras.

Nos pueden robar el agua
pero nunca, nunca, los sueños.