LA VIDA SE INTERRUMPIÓ EN EL DESAYUNO

victima-de-violencia-de-género
no nos acostumbremos
a palabras que juntas
así, todas seguidas,
victima-de-violencia-de-género
son como reclamos publicitarios
mil veces repetidos,
rezos de un rosario macabro,
anestesia
costumbre
hábito
victima-de-violencia-de-genero
nada
otra más y van...
no eliminemos la sorpresa
la rabia
el enfado
el asco
la náusea
victima-de-violencia-de-género
los-niños-quedan-solos
las-niñas-quedan-solas
la mañana se interrumpió
en el desayuno
quedó para siempre rota
para siempre
para siempre
para siempre
victima-de-violencia-de-género
en la memoria
de esos niños
rota
para siempre el reloj
se paró
y nada
ni nadie
les devolverá
las horas que no vinieron

VUELO LIVIANO

El viento me arranca

del calor asfixiante

de las baldosas

y me eleva

y subo 

y subo 

y subo

Soy una cometa

amiga de las nubes.

Veo allá abajo

bosques

de molinos de viento

y el aire me eleva

sobre los pinos

y me lleva

y el cielo ya no es celeste

y el gris hace más verde

lo verde.

Soy una hoja liviana

y un frescor me invade

y hasta frio siento.

SAUDADES DE ACORDES

Anoche volvió otra vez, La Sombra, aunque ya habían 

pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas,

el dormitorio, la cocina, rodeó las dulceras, los platos blancos
como huesos, las dulceras con olor a rosa.
Tomó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que
estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; soñaban
igual la vieron.
El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía
que quería matar a alguno. Pero salió al jardín. giraba, cavaba 
en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto.
La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, se enloqueció,
gemía como una mujer ó un lobo. Pero la sombra se fue volando, 
se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.

Marosa di Giorgio 

Los papeles salvajes, 1971

Las pestañas deslumbradas
apersianan los ojos

y la soledad no se desvanece

en una refrescante sombra.

Una inmovilidad de espera

agarrota los músculos, los huesos

y las articulaciones

hechan raices.

La música alegre entra por los tímpanos

y sale en otro punto cardinal de su esqueleto,

marchita.

Una saudade de acordes

que en su cuerpo 

han sido

temblores,

giros, 

abrazos, 

rostros, 

risas,

encuentros.

MADRID DE TU MANO

Tengo todo el tiempo
para recorrer
las calles de Madrid 
de tu mano,
escuchar múltiples lenguas
en esquinas coloreadas
con vestidos de lejanas latitudes.

Tengo toda la libertad

para entrar contigo
en un hindú,
ó reirme de tu cara
al probar un zumo tropical.

Tengo todo el tiempo y toda la libertad
para dejarme llevar
por el ritmo cardíaco 
de los tambores
ó la sutileza
de un violín chino
a tu lado.

Pero sobre todo tengo toda la soledad 
para añorarte 
al doblar una esquina
y escuchar un saxo
a la caída de la tarde

Para leer escuchando Euphoria del saxofonista Gato Barbieri

CUMPLEAÑOS EN OTOÑO

De mis recuerdos de vos

una bufanda

la primera

era la fecha de ponerse

la primera bufanda

del otoño

tu cumpleaños

fecha patria

frio

fiesta

LA HUIDA-VIDA EN UNA ETIQUETA

¿Dónde pongo la huida

por el patio de atrás

con pies descalzos?

Como guijarros de colores

ó estampitas

esto aquí

esto allá.

Me cuesta

mirar con ojos nuevos

y dar un orden

distinto

inventado

un orden lógico

un orden útil

un orden pragmático

a toda una vida

sin que me duela

sin que me arda

sin que me quemen

los años gastados.

El fracaso,

la experiencia mutilada,

los errores,

¿En qué estantería van?

La curiosidad

despertada un día

por una comunidad

en el campo que se ocupa 

de aquellos

a quienes nadie importa,

¿Dónde se pone?

La mano y los pasos

de mamá

llevándome

a visitar familias

que vivían lejos del centro.

La admiración

por la resistencia

de un pueblo valiente;

¿Bajo qué ítem

las colocamos?

VERSOS MUDOS, DESPARRAMADOS

VUELTA DE PASEO

Asesinado por el cielo. 

Entre las formas que van hacia la sierpe

y las formas que buscan el cristal,

dejaré crecer mis cabellos. 

Con el árbol de muñones que no canta

y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota

y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo 

y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día. 

¡Asesinado por el cielo!

FEDERICO GARCIA LORCA

(Poeta en Nueva York)

Aquí yacen tus huesos, eso dicen. 
La luz suave, la mañana fresca, 
el silencio se corta apenas 
con el cantar de pájaros tempraneros. 

Un fémur, 
quizás una mandíbula, 
acaso un cráneo partido. 
Tus huesos que no veo me gritan 
en medio del silencio y las horas. 

Cuando estaban vestidos de tus labios y tus ojos, 
tu corazón bombeaba fuerte presintiendo el peligro. 
Los árboles me cuentan que te viste acorralado, 
tu sangre coloreó las piedras
y tus versos 
se quedaron mudos
en la tierra 
desparramados.