SIGUE EN TU NUBE

El colapso se acerca

aunque tú no lo sepas, mi amor.


El banco se quedó la casa,

la gentrificación

me alejó del barrio

y tú sigues con los besos.


La contaminación

mató el río de mi infancia

y tú me prometes

un futuro de aguas limpias.


El colapso se acerca

aunque tú no lo quieras

mi amor.


La ausencia de petróleo

paró los aviones

y no volví a ver

a los míos



El colapso se acerca

con pasos firmes

pero tu pasión en la montaña

adonde huimos

con la comuna social

me augura

una muerte dulce

entre tus brazos.

CASA

HOME


nadie se va de casa salvo
que la casa sea la boca de un tiburón
solo corres hacia la frontera
cuando ves a toda la ciudad corriendo también
tus vecinos corriendo más rápido que tú
aliento ensangrentado en sus gargantas
el niño con el que fuiste a la escuela
que te besó aturdido detrás de la vieja fábrica de hojalata
lleva una pistola más grande que su cuerpo
solo te vas de casa
cuando la casa no te deja quedarte.
nadie se va de casa salvo que la casa te persiga
fuego bajo los pies
sangre caliente en tu vientre
es algo que nunca pensaste que harías
hasta que la cuchilla quemó amenazas en tu cuello
e incluso entonces llevaste el himno
entre dientes
solo rompiste el pasaporte en el baño de un aeropuerto
sollozando mientras cada bocado de papel
dejaba claro que no ibas a volver.
tienes que entender,
que nadie mete a sus hijos en un barco
salvo que el agua sea más segura que la tierra
nadie se quema las manos
bajo trenes
debajo de vagones
nadie pasa días y noches en el estómago de un camión
alimentándose de periódicos salvo que las millas recorridas
signifiquen algo más que viaje.
nadie se arrastra debajo de vallas
nadie quiere que le peguen
que sientan lástima de él
nadie elige campos de refugiados
o registros sin ropa donde te dejan
el cuerpo dolorido
o la prisión,
porque la prisión es más segura
que una ciudad de fuego y un guardia de la prisión
en la noche
es mejor que un camión lleno
de hombres que se parecen a tu padre

nadie podría soportarlo
nadie podría aguantarlo
ninguna piel sería lo bastante dura
los
volveos a casa negros
refugiados
sucios inmigrantes
solicitantes de asilo
exprimiendo nuestro país
negratas con las manos tendidas
huelen raro
salvaje
destrozaron su país y ahora quieren
destrozar el nuestro
cómo es que las palabras
las miradas sucias
caen rodando de vuestras espaldas
quizá porque el golpe es más blando
que un miembro arrancado
o las palabras son más tiernas
que catorce hombres entre
tus piernas
o los insultos son más fáciles
de tragar
que escombros
que huesos
que tu cuerpo infantil
en pedazos.
quiero ir a casa,
pero la casa es la boca de un tiburón
la casa es el cañón de la pistola
y nadie se iría de casa
salvo que la casa te persiga hasta la costa
salvo que la casa te diga
que muevas más deprisa las piernas
deja la ropa atrás
arrástrate por el desierto
vadea los océanos
ahógate
sálvate
sé hambre
mendiga
olvida el orgullo
tu supervivencia es más importante
nadie se va de casa hasta que la casa es una voz sudorosa en el oído
que dice:
vete,
huye de mí ahora
no sé en qué me he convertido
pero sé que cualquier lugar
es más seguro que aquí.


WARSAN SHIRE

Hoy, 20 de junio, es el Dia Internacional de las Personas Refugiadas.
Todos los días son el Dia de la Lucha por que se respeten sus Derechos, se abran las fronteras y se les de asilo digno y posibilidades reales de una vida mejor.

Warsan Shire nació en 1988 en Kenia de padres somalíes.
Éstos emigraron a Gran Bretaña cuando ella tenía un año.
En 2013 ganó el African Poetry Prize y en 2014 fué la primer poeta joven laureada en Londres.
De su poesía se ha dicho que está escrita desde la vulnerabilidad. 
Narra la experiencia de quien no tiene raíces, del inmigrante, de la barbarie, de qué significa ser mujer, del dolor y la nostalgia.
Son poemas sencillos que calan muy hondo.

CONTINUIDAD DEL CAMINO Y LLOVIENDO EL AZAHAR

CONTINUIDAD DEL CAMINO

      Cuando alguien muere, cuando su tiempo acaba, ¿mueren también los andares, los deseares y los decires que se han llamado con su nombre en este mundo?

      Entre los indios del alto Orinoco, quien muere pierde su nombre. Ellos comen su ceniza, mezclada con sopa de plátano o vino de maíz, y después de esa ceremonia ya nadie nombra nunca más al muerto: el muerto que en otros cuerpos, con otros nombres, anda, desea y dice.

Eduardo Galeano

ESPEJOS

Hace 10 años... muchas lunas pasaron por el cielo...

Eduardo Galeano había venido a Sevilla casi de incógnito, invitado por la Universidad. lo sabía la comunidad universitaria, pocos más.
Se corrió la voz y la gente acudió.
En tropel, libro en ristre, se apersonaron bajo los azahares entre la Catedral y el Alcazar, en la Casa de la provincia.
Se cerraron las puertas, el recinto no daba para más.
Lectores, admiradores, compatriotas decidieron esperarle.
No importaba cuanto duraba la conferencia.

Se corrió la voz.

Avanzó la noche y hubo quien volvió a su casa por su libro para la querida firma.

Cuando por fin se abrieron las puertas el escritor montevideano no podía creer la paciencia de la gente y el amor que le profesaba sus lectorxs sevillanxs.

Yo tenía una amiga argentina, escritora, que en aquellos años leía por los pueblos textos cortos de Galeano.

En una hojita de papel le pedí que estampara su firma para ella.

Escribió: "para Susana, que conmigo dice".
En aquella espera conocí a dos de mis mejores amigos que me ha hecho la vida, más jóvenes y de mi pueblo, un pueblo ganadero y conservador del centro del "paisito."

Siempre me acompañará la pregunta eterna:
¿Qué habría escrito/dicho/comentado Eduardo Galeano acerca de ésta injusticia/muerte de inocentes/manifestación de este mundo desigual e injusto?

Casi puedo oir su voz, adivinar la cadencia de sus palabras ante los recientes ataques a los hospitales de MSF, el éxodo de lxs refugiadxs, el acuerdo de la vergüenza del 20 de marzo, la corrupción de los poderosos, los papeles de panamá...

NO DEJES QUE ENFRIEN TU CORAZÓN

Volviste al líquido elemento, pequeña,

más amplio,

más frio,

más azul.

Foto de Marta Girón Adán

ABRAZA A TU HERMANX

Dosmilquinient@s

empapad@s

hambrient@s

sin dormir

no saben adonde van

Dosmilquienient@s

y vos esperando

la procesión

Emocionandote

ante un pedazo de madera

con lágrimas de mentira

Dosmilquinient@s

con lágrimas de verdad

Cuerpecitos

necesitados de cariño,

seguridad,

amor,

cuidados,

FOTO DE MARTA GIRÓN ADÁN 

han caído al agua.

Criaturitas

que sólo han conocido

la incertidumbre

la guerra

el caos

Tenemos brazos,

Tenemos corazón,

Tenemos conciencia

Abandona tu dios de madera

y abraza a tu hermanx

que no sabe su destino

que no ha dormido

no ha comido

no le dena vivir

y tiembla mojada/ empapado

separada/ alejado

de los suyos.

HOY ES VIERNES DE DOLORES

Hoy es VIERNES DE DOLORES.
Hoy es VIERNES DE DOLORES.

Hoy es VIERNES DE DOLORES.


Los DOLORES de los desplazados de este mundo.
Los DOLORES de quienes esperan
una decisión que les devuelva a una TIERRA de la que huyen.

Los DOLORES del HAMBRE,
de la INCERTIDUMBRE,
de la INJUSTICIA.
los DOLORES de una EUROPA
que CIERRA sus PUERTAS.

Una EUROPA que
CALCULA
CALCULA
CALCULA.

Y en el BARRO, 

ESPERANDO
está JESUCRISTO

ENFANGADO hasta las cejas
con un HIJO SIN EXPRESIÓN

AGONIZANDO EN SUS BRAZOS

como la MUJER descoyuntada

del GUERNICA.

DIME QUE SIENTES

FOTOMOVIMIENTO15M

Qué sientes?
Dime qué sientes
Frío?
Vergüenza?
Pena?
Yo siento
Rabia
Impotencia
Desolación
Sos vos
Somos todos
Huyendo de la guerra
del hambre
de la muerte.

FOTOMOVIMIENTO15M

SU ULTIMO ALIENTO

Para S., que murió de madrugada.

La luna sabe
quien se llevó

su último aliento

Detrás de la llovizna
brillaba para nada
para nadie.

Su íntima soledad
se quebró

Un parque
El homenaje a un poeta
Una noche
La desesperación
de la que no sabemos nada.

DEL BLUES AL SAMBA

Para mis querid@s 
despertadores del samba.

La tristeza se fué,
la música cambió dentro de mí

El blues del ayer se diluyó
invadido por acordes
de un samba alegre
y se instaló para bailar
este martes
al son de los logros que vendrán.

No estamos solos
y sabemos lo que queremos
dice la canción.

No estamos solos
y si lo olvidamos
los despertadores del samba
nos lo recuerdan.

La tristeza se fué,
la música cambió
dentro de mi.

INMACULADA: NUBLADO DIA DE LAS PLAYAS

Dedicado a mis amig@s viajer@s:

 Alicia, Elena, Felipe, Fran y Marcelo

Inmaculada concepción

que dio al día

aire de fiesta.

Nublado día: 

que llueve

que no.


Concebiste

inmaculada

sin el goce

y nos diste

a las gozosas

no inmaculadas

un día de fiesta

con nubes,

fuentes que cantan

y pájaros que emiten sonidos.

Las palmeras quieren alcanzar el cielo

pero no llegan.

Las lenguas lanzan sonidos al aire

e interrumpen

ó acompañan

al agua que cae

y a los pájaros.                                                         

                                                                                           

Del otro lado del mar 

geiseres emanan de la tierra

y emborronan lagartos

perezosos y camaleónicos.

Una pátina gris y nostálgica

aquieta la tarde 

del recuerdo

de la que por varón no fue asaltada

ni elevada al sublime gozo.

¿Es mácula el goce de la carne,

el maravillosos encuentro 

que transforma,

une y contagia de alegría?

Un poco más cerca

el frío,

los castillos

y los museos

atraen las miradas

de los liberados

del yugo del trabajo.



Día de las playas.

Siempre,

esté donde esté

el ocho de diciembre será

día de las playas.

Día oficial

para meter los dedos blancos

de los pies

en el mar salado

y sentir el sol en la piel.