LA LLUVIA EN SEVILLA

La lluvia en Sevilla, tan escasa, tan ausente, es una maravilla.
El aire se vuelve respirable, amigo, vida.
Sale afuera el brillo de las cosas y seres cotidianos.
Bajo lo gris destaca el verde mojado.
Hoy disfruto de la lluvia mansa, gota a gota, necesaria para el crecimiento vegetal cercenado en otras latitudes y estas por la codicia.
Necesaria para la serenidad de espíritu y el encuentro con uno mismo.
Necesaria tambien para la activacion de la memoria de las tortas fritas, mate y apagones en tardes y noches de lluvia interminables alla en el sur de America, en el paisito.
La lluvia es Sevilla es una maravilla.
La lluvia en Siberia es una maravilla.
La lluvia en Brasil es una maravilla.
La lluvia en Galicia es una maravilla.

UNA PUERTA EN MEDIO

La noche silenciosa se rompe con una ráfaga de luz y sonido de un gusano mecanico que como un suspiro pasa.
El silencio, acompañado de la luna blanca desaparece con un agudo golpe metálico de un platillo dorado.
El viejo arbol, agujereado por múltiples insectos es ahora hogar de setas y en su muerte alberga nueva vida.
El terron de tierra se resquebraja con el empuje de un brote verde que será alimento, energia, vida.
El tacto de la tierra modifica al ser que los pies que la pisan contiene.
El calor acogedor que propicia compartir vivencias y la reflexión fresca, ontológica con luna, estrellas y huerto de testigo tiene tan solo una puerta en medio.

GRITO

El grito indigena
del Ecuador
atraviesa los siglos
y se encarna
en un 12 de octubre
sangriento
como aquel

SILENCIO

Se organizaron para que el ruido del mar no entrara en las habitaciones aunque si el viento.
Sin ruido, de puntillas.
Cuando los vencia el cansancio,
se iban a dormir.
Las pilas se terminaban,
las baterias se descargaban,
los plomos saltaban
Y entonces,
sólo entonces,
silbaba el viento
y hacian frufru las cortinas
y un ruido muy ronco
del fondo de la historia
ponia los bajos a semejante melodia

PACHAMAMA

Ellos y ellas
cuidan desde siempre
la Floresta.
Ellos y ellas
son los guardianes de la selva
que nos protege a todas.

Cuidan por nosotras,
protestan por nosotras,
tiemblan por nosotras
los pueblos originarios.

Despertemos por los arboles
sin nidos
ni ramas
ni frutos
ni flores.

Despertemos por los animales
sin casa,
sin cachorros,
sin futuro.

Despertemos por la floresta
sin árboles ni animales.

Despertemos
por las tradiciones antiguas
que adoran la unica diosa:
La Pachamama
La Tierra,
nuestra unica morada.

MANOS MARIPOSAS

La delgada mano de Carmela
revolotea
cual mariposa nocturna
la cabeza dolorida.

Recuerda rostros,
nombres,
ciudades,
buscando otra mano
que la contenga.

Caminamos
barrios sevillanos
con trozos de vida
colgando como flecos:
San Jerónimo,
La Macarena,
Los pisos de Renfe,
El Gran Poder
y la Semana Santa.

Recorremos SanLucar,
la de la sopa de tomate,
el pescaito
y los caballos al atardecer.

El rostro enmarcado
por plateados cabellos
se acomoda a la caricia.

La sabiduría de los años
necesita cercania,
calidez,
complicidad,
al tiempo que regala
todo eso
multiplicado.

OJOS GRISES, MANUELA

La patadita flamenca
sacude levemente el liquido,
la oscuridad,
el cordón
y a la criatura.

Las lunas pasan una a una
y el ser conoce la luz, el aire y el ruido.

La patadita flamenca
capta toda la atención de sus ojos grises
que empieza a ver colores
y a lo lejos.

ROCIO O LA MIRADA QUE CRUZO EL MAR

                                                  Para Charo,
                    Flamenca allende los mares.

La mirada de la bailaora
que cruzó el mar
barre los ojos de los espectadores
y los arrastra subiendolos al cogote, bajandolos por su escote,
pisandolos en un taconeo energico
y resucitandolos en un golpe de pollera gitana.

La mirada de la bailaora
que cruzo el mar
la hace única e hipnótica
e ilumina su presencia y su esencia flamenca.

Es el rocio leve y temprano que brilla,
es el baile que enreda los sentidos.

La mirada que cruzo el mar
es la esencia y el arrastre,
lazo que une escenario,
musicos,
espectadores
y remata en una sonrisa hermosa.