viernes, 13 de julio de 2018

EL AZAHAR DE SEVILLA LANGUIDECE

La sierra invade savia y futuro,
apaga las voces de los pájaros
y se adueña de la vida, máquina de muerte.

El aire pasa de largo
donde antes se detenía y refrescaba.

La luz no renace en sombras y matices.

Al sonido no lo invaden gorjeos
ni leve rozar de hojas conversando.

No habrá flores la primavera que viene
ni naranjas el próximo invierno.

El azahar de Sevilla languidece.
El azahar de Sevilla languidece.




LA LLUVIA


Este texto forma parte de un trabajo de creación escénica cooperativa 
llevada a cabo en "La Barca otro Teatro", Sevilla.
Es un extracto de la performance "Voces transitadas". 
 Gracias Nuria Merino, profesora; Patricia Davis, directora
 y compañer@s: Felipe, Fernando, Isabel, Jony, 
Laura, Lucía, Pedro y Yolanda.  
  

Vengo de un lugar donde nos roban el agua.
Ando buscandola.
A veces sueño que soy la lluvia.

Un ruido.
El cielo se cae en mil trozos de mosaicos azules.
Una luz corre un telón invisible.
Rumor de agua interminable.
La Lluvia.

Un suave olor a tierra mojada.
Los árboles que me sostienen 
se empapan y yo con ellos.

La lluvia soy yo.
Soy el verde mojado, el cielo abierto.

Mis alas continúan el agua del cielo y son rio que empapa las raíces primeras.

Nos pueden robar el agua
pero nunca, nunca, los sueños.  






lunes, 19 de febrero de 2018

MARIPOSAS MAGICAS






Mira, mira, mira!!
Oh!
Ja, ja, ja!!
Lineas blancas 
de distintos tamaños 
vuelan en el aire
sueltas, 
libres, 
mariposas unidas a una rama.

De pronto Zas!
Uou! Aaaah!

Continuidad de mariposas. 
Todas unidas son una.
Niños y niñas
Sus ojos hipnotizados, 
pegados a cada uno de los giros del mago

El tiempo se detiene.
Asombro, 
risa curiosa,
cuchicheos.

El misterio 
los mete en un túnel mágico
y ahí se quedan, agachaditos
reteniendo la fantasia
que es realidad verdadera
la única
el asombro intacto




lunes, 5 de febrero de 2018

BOZA! BOZA!





FOTO DE CARLOS FERIA


BOZA! BOZA!
Gritaban
creyendo que habían llegado
a la tierra que con los brazos abiertos
los recibiría.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

¿Qué sentimos al pisar la misma arena mojada 
que ellos pisaron?
¿Qué quedó en el aire de su grito:
BOZA! BOZA !
y su agonía luego,
y el silencio cayendo como el sol
confundiendo nubes y montañas en tonos lila
y oscureciendo el mar
y tiñendo la arena de muerte?

BOZA! BOZA!
Gritaban
creyendo que habían llegado
a la tierra que con los brazos abiertos
los recibiría.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

Hoy los recordamos
pero no podemos devolverles la vida.
Los guardia civiles detrás de la valla, cómplices
mientras el manifiesto los nombra,
mientras el manifiesto habla de su acción letal.

Los guardia civiles no gritan.
Callan.
Cómplices.

Hoy los recordamos
pero no podemos devolverles la vida.
Ponemos claveles rojos en la arena
pero no podemos devolverles la vida.

BOZA! BOZA!
Gritaban.

Los guardia civiles no gritan.
Callan.
Cómplices.

BOZA! BOZA!
Gritaban.



TU EDAD



Alquimia
de polvo de estrellas
que se licúa y enrojece
y se vuelve cuerpo,
lágrimas
y sangre.

Tu edad
está más allá
del carnet de identidad.

Un gato egipcio.
Una princesa en un castillo.
El alma vagabunda
que juega
a entrar
y salir
de cuerpos
una
y
otra
vez.

Tu edad
está más allá
de un borrón de tinta
en un pergamino, 
el cuero de un animal despellejado
o un papel.

Alquimia
de polvo de estrellas
que se licúa y enrojece
y se vuelve cuerpo,
lágrimas
y sangre.

Tu edad
está más allá
de tu tiempo de hoy.

Polvo del universo:
Eres tiempo
y no tienes memoria.





miércoles, 18 de octubre de 2017

A FONSAGRADA

A FONSAGRADA FOTO MANUEL LA VOZ DE GALICIA
 
A noite aínda estaba pechada
e os bastóns foron os únicos
ruído de madrugada que non chegou.

A Fonsagrada
Vin a túa nube na televisión,
non era a noite,
eles non esperaban o amencer,
os peregrinos non eran os protagonistas.

Agora a noite é outra
e cubra o sol
un ceo enteiro
de egoísmo e estupidez.
TRIACASTELA DANIEL PORTELA LA VOZ DE GALICIA

 








La noche aún era cerrada
y los bastones eran el único
ruido del amanecer que no llegaba.


Fonsagrada,
he visto tu nube en television,
XINZO SINDO MARTINEZ LA VOZ DE GALICIA
no era la noche,
no esperaban el amanecer,
no eran los peregrinos los protagonistas.


Ahora la noche es otra
y tapa el sol
un cielo entero
de egoismo y estupidez.




lunes, 2 de octubre de 2017

EL AMOR


El Amor,
Que será eso!

Una cerilla
que hace chas!
Y se hace la luz
que dura el palito
que la sostiene

O una chispa
que al encender
a otros
permanece.